Once Upon a Time in Ireland

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Besonders schön war er nicht. Und auch gar nicht mein Typ. Ganz bestimmt schrieb er keine Songs oder Gedichte. Da lag ihm die Natur viel näher und sein sehniger, gebräunter Körper bestätigte diese Annahme. Er hatte etwas Bubenhaftes an sich, schüttete immer noch extra viel Schokoladenpulver in die Milchkornflakes und liess die anderen die grossen Gedanken wälzen. Er war noch nicht mal Ire, obwohl ich DIESER Insel verfallen war. Ihre liebenswert-schrulligen Bewohner samt der nicht minder schrulligen Sprache hielt ich für reine Poesie.

Nein, Australier war er, mit irischen Wurzeln und einem Namen, der diesbezüglich keine Fragen offen liess. Geschichte war ihm genauso fremd wie europäische Kleinräumigkeit. Wir teilten die Liebe zu einer Insel, auf der wir unser Herz verloren hatten. Und wir teilten unseren Geburtstag. Zur beinahe selben Zeit haben zwei Mütter unter Schmerzen ihre kleinen Schreihälse auf die Welt gepresst. Eine hier oben und die andere down under.

Natürlich waren wir gefangen in einer grüngefärbten Illusion, die nicht mal den St.PatricksDay überdauerte. Er musst dies, ich musste das. Man ist immer nur so frei, wie es die Weltu m einen herum will.

Heute habe ich mir ONCE angesehen. Kein anderer Film, keine andere Musik hätte mir das schmerzlich-süsse, leicht stechende Ziehen, das im Hals beginnt und sich seinen Weg in den Magen sucht, kein Film dieser Welt hätte es mir zurückbringen können. Kein Film hätte mich in den Bus von Kilkenny nach Dublin gesetzt, im strömenden Regen, mit leerem Blick.

Ich liebe ihn. Den Film. Die andere Geschichte ist schon lange erzählt. Nur manchmal an meinen Geburtstag senke ich verstohlen das Glas unter den Tisch und proste ihm verschwörerish zu. Ich weiss sicher, dass er es auch tut.

Slaìnte