meine kommende Hochzeit, der Tag, an dem ich meine Wette gewinne. (siehe Blog)
Und weiter: Der Tag, an dem es keine schwanzgesteuerten, notgeilen Pseudokerle mit Schrumpfpenis mehr gibt, die nichts Besseres zu tun haben als den ganzen Tag wahllos wildfremde Frauen anschreiben und sich an ihren Fotos aufgeilen, die sich einen runterholen, wenn sie auch nur an Angela Merkel denken und in einer eigenen utopischen Welt leben, in der sich Frau für sie interessiert.
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